O VELHO QUE VAI...

Na rua do morro, o sorriso vezes chora.

Vezes tantas, grita e, grita novamente o lamento do inocente.

O choro tantas vezes se cala aflito.

Você entende o grito do choro?

O Silêncio gritado do velho em trajes,

Nos trajes surrados do velho que vai.

É o tempo...

O tempo que não mudou a vida.

Do ancião que a vida toda tentou,

Do homem que foi menino.

O escritor poetizou.

Você consegue ouvir o meu grito

No parágrafo próximo?

A ferida da periferia excluída.

O paisagista pintou a rua do alto do morro.

Na gravura o menino pedinte.

O menino da paisagem é o velho que vai.

Quanta morte este senhor viu?

No balaço tombou o paisagista.

Que pintou a dor...

Na cor viva do mar...

Mas pintou a vida de agonia

Na favela...

Do velho que vai.

E o velho hoje vai bonito, botou terno, pegou a bíblia,

Trancou teu barraco de vida só.

Hoje ele vai,

Vai com seu terninho de linho que ganhou de um amigo pastor.

E o velho vai majestoso subindo o morro.

Dono do seu tempo.

Dono da tristeza do olhar.

Tem invasão da policia

Tem conflito, dizem os jornais.

Sem saber que entre tiros e exclusão.

Tem o velho que vai.

O velho vai quietinho, para alto do morro.

E o velho vai.

No abandono do sistema o morro grita.

A alma aflita, do flautista em acorde menor.

Que hoje enche a favela do som do instrumentista.

Como a ultima marcha do velho que vai.

Entre balaços e conflitos,

No alto no morro o velho já não mais vai.

Ergue os braços no espaço, hoje trajando seu terninho bonito.

É de linho fino ganhado do amigo pastor.

E entre os tiros, se ouve o flautista em acorde menor.

Numa oração quieta a Cristo.

O ombro desloca do impacto primeiro...

Mesmo da dor que faz gemer,

Ele abre sua bíblia, e não vai mais...

E tem outro impacto, ele tomba...

E dorme de mãos postas...

Dorme de mãos postas, sobre teu peito..

Com teu Cristo dentro do teu coração...

No funeral que desce do morro...

É cessar do conflito...

Na urna que desce entre os degraus.

Dentro esta o velho que de mãos postas sorriu para Jesus.

Com o mesmo terninho bonito, que ganhou do amigo pastor.

Do barulho do morro, só seguindo o cortejo

Somente o flautista.

Numa melodia pro velho que vai.

Markus Libra

Markus de Libra