O VELHO QUE VAI...

Na rua do morro, o sorriso vezes chora.

Vezes tantas, grita e, grita novamente o lamento do inocente.

O choro tantas vezes se cala aflito.

Você entende o grito do choro?

O Silêncio gritado do velho em trajes,

Nos trajes surrados do velho que vai.

É o tempo...

O tempo que não mudou a vida.

Do ancião que a vida toda tentou,

Do homem que foi menino.

O escritor poetizou.

Você consegue ouvir o meu grito

No parágrafo próximo?

A ferida da periferia excluída.

O paisagista pintou a rua do alto do morro.

Na gravura o menino pedinte.

O menino da paisagem é o velho que vai.

Quanta morte este senhor viu?

No balaço tombou o paisagista.

Que pintou a dor...

Na cor viva do mar...

Mas pintou a vida de agonia

Na favela...

Do velho que vai.

E o velho hoje vai bonito, botou terno, pegou a bíblia,

Trancou teu barraco de vida só.

Hoje ele vai,

Vai com seu terninho de linho que ganhou de um amigo pastor.

E o velho vai majestoso subindo o morro.

Dono do seu tempo.

Dono da tristeza do olhar.

Tem invasão da policia

Tem conflito, dizem os jornais.

Sem saber que entre tiros e exclusão.

Tem o velho que vai.

O velho vai quietinho, para alto do morro.

E o velho vai.

No abandono do sistema o morro grita.

A alma aflita, do flautista em acorde menor.

Que hoje enche a favela do som do instrumentista.

Como a ultima marcha do velho que vai.

Entre balaços e conflitos,

No alto no morro o velho já não mais vai.

Ergue os braços no espaço, hoje trajando seu terninho bonito.

É de linho fino ganhado do amigo pastor.

E entre os tiros, se ouve o flautista em acorde menor.

Numa oração quieta a Cristo.

O ombro desloca do impacto primeiro...

Mesmo da dor que faz gemer,

Ele abre sua bíblia, e não vai mais...

E tem outro impacto, ele tomba...

E dorme de mãos postas...

Dorme de mãos postas, sobre teu peito..

Com teu Cristo dentro do teu coração...

No funeral que desce do morro...

É cessar do conflito...

Na urna que desce entre os degraus.

Dentro esta o velho que de mãos postas sorriu para Jesus.

Com o mesmo terninho bonito, que ganhou do amigo pastor.

Do barulho do morro, só seguindo o cortejo

Somente o flautista.

Numa melodia pro velho que vai.

Markus Libra

Markus de Libra

Penso que Deus Dormiu Lá em Casa

        As vezes penso que Deus dormiu lá em casa, e a droga que tenho dito a mim mesmo, tenho gritado:
        - Não notei, não notei!
        - Quem sou eu que não notei a presença de Deus, quando estava escuro e eu precisava de luz?
        A minha alma saiu então pelas ruas perguntando por ai, para um e para outro.
        - Você viu meu Deus passar?    É que ele estava me cuidando e eu não notei, nem percebi quando  pegou na minha mão e me ensinou escrever poesia de passarinho.
        E agora, sei que é impossível ficar sem o amor, do meu Pai.   E tenho me encontrado só, nos meus poemas de dor, e hoje minhas lágrimas molharam meu computador.  
         E eu queria minha poesia sorrindo como pardais fazendo bagunça em quintais.  
         - Andei ansioso demais, meu Deus, como os tolos andam ansiosos pela vida, pela estrada da vida, na insegurança da minha vã sabedoria.   E eu estou pelas rua perguntando, e perguntei a rosa vermelha do jardim:
         - Por onde anda o Senhor que ter fez bela sobre espinhos?
         - E a droga é que não percebi nos olhos dos meus pais e dos meus filhos, não percebi Deus lá em casa.
          Não tenho tido onde chorar, se não nos meus poemas de dor, e eu que maltratei meu amor, eu que não brinquei com o meu cachorro no quintal, eu que nem liguei pra os meus filhos hoje.  Então não tenho onde chorar.  É que ninguém vive sem carinho e carinhos não mais quero perder.
          As feridas do meu Deus, Ele que saiu por ai, foi por minha causa que ele Chorou em Getsemani.
          E por que a poesia chora?
          E tenho carinho, mas eu não notei, não tenho notado, é que, tenho corrido no dia a dia.
          Mas agora eu peço:
          - Vou deixar a porta aberta, quando quiser vir ler meus poemas, vem.
          - Vou deixar a porta aberta e quero te mostra meu livro e falar pra todo mundo, que foi dons que me deu.

Markus Libra.